» Об авторе
» Библиография
» Интервью
» Рецензии
» Галерея
» ДеГенераторы
Поддержите автора:
Большое спасибо!
|
|
Пятница мертвецов
Какой сегодня день?
Этот простой вопрос почему-то кажется мне жутко важным.
Я не знаю, какой сейчас год, но это меня совсем не интересует.
Я не помню, кто я, - но это меня не волнует.
Всё, что мне нужно сейчас знать, всё, что я должен вспомнить, - это - какой сегодня день.
Почему?
Не знаю.
Я вышел из воды.
Это река или озеро - не знаю точно.
Мне кажется, я там родился.
Но нет - я помню свою человеческую мать.
Только она одна и любила меня. Остальные насмехались надо мной, издевались и унижали.
Я вспоминаю себя ребенком - это воспоминание как ожог.
Сколько мне лет сейчас?
Это не важно.
Какой сегодня день - вот что по-настоящему меня волнует.
Темно. Это ночь.
Я вижу строения на берегу. Там должны быть люди. Меня неодолимо тянет туда. Но пока я должен прятаться.
Люди насмехались надо мной, извевались и унижали.
Я ненавижу их всех.
Мои пальцы сжимаются в кулаки. И я понимаю, что в моих руках чего-то не хватает.
Я нахожу это в сарае.
Большой нож приятно ложится в руку - вот теперь всё на месте.
Или нет?
Я выбираюсь на улицу и, подняв к лунному свету клинок, рассматриваю его.
Потом я замечаю бредущую по дорожке фигуру.
Я недолго решаю, прятаться мне или идти ей навстречу.
Нож в моей руке помогает мне сделать выбор.
Человек, к которому я выхожу, нападает на меня.
Я отбиваюсь. Но он не замечает ударов ножа.
Он кусает меня и дерет ногтями. В его ранах нет крови, только гнилая слизь.
Я сворачиваю ему шею, но он продолжает ко мне рваться. Тогда я срубаю ему голову.
Он - мертвец.
Я опускаюсь на колени перед мертвой головой и беру её в руку.
Это не человек. Это чудовище.
Я слышу шум и оборачиваюсь. Из кустов на песчаную дорожку вываливается еще один монстр, когда-то бывший человеком.
Я швыряю в него отрубленную голову и беру свой нож.
Все, кого я встречаю на своем пути, оказываются мертвецами. Лагерь на берегу озера кишит ходячими покойниками.
Я нахожу кухню, выбрасываю исщербленный нож, и беру большой острый тесак. Закрытая дверь едва держится под напором чудовищ, но я не обращаю внимания на этот шум. Я слышу всхлипы. Я открываю большой шкаф.
Человек в поварском колпаке валится мне под ноги.
- Спасите! Спасите!
Он, кажется, безумен.
- Это зомби! Зомби!
Я не знаю такого слова, но я понимаю, о чем он говорит.
- Они везде! Они захватили мир за четыре дня!
Дверь падает. Живые мертвецы валятся в кухню.
Я отступаю.
Я вижу: человек в поварском колпаке устроил голодным гостям последнюю в своей жизни трапезу.
Закрывшись в автофургоне, я натужно и медленно думаю.
Перемена, случившаяся с миром, пугает меня - я вдруг понимаю, что могу испытывать страх, и это пугает меня еще больше.
Память возвращается болезненными толчками - так кровь вливается в онемевшую конечность.
Я вспоминаю, как умирал. Как тонул и захлебывался.
Я понимаю, что давно умер.
Я - не живой.
Я - монстр.
Через полчаса я выхожу из фургона.
Во мне больше нет страха. Он переродился в холодную ярость - это чувство мне хорошо знакомо и более привычно.
Я сношу головы двум мертвецам – они были людьми, а я ненавижу людей.
От черных мертвых домов ко мне, качаясь, идут тени. Я жду их. Я смотрю на них, и понимаю, что они не такие, как я, но я такой, как они.
Ярко светит полная луна. Она похожа на маску.
Я все еще не знаю, какой сегодня день.
Я так и не вспомнил свое имя.
Но я трогаю лицо, и мне кажется, что с ним что-то не так.
Мне чего-то не хватает.
Чего-то, что сделает меня - мной.
Рассвет я встречаю за работой.
Я - жнец.
Лагерь у озера - моя нива.
Потом я иду на дорогу: мимо брошенных машин, вдоль разломанных заборов. Я вижу людей - настоящих, живых людей. Они бегут через луг, на котором лежат раздувшиеся трупы коров. К людям с трех сторон бредут зомби.
Я не вмешиваюсь.
Впереди видны черепичные панцири крыш. Я спешу к ним. Но что-то тянет меня назад - к озеру, из которого я вышел.
К озеру, в котором я утонул.
Тянет сильней и сильней.
Я встаю.
Я поворачиваюсь.
Я бреду назад, оглядываясь на крыши.
На лугу, где лежат раздувшиеся коровы, три сотни мертвецов доедают людей.
Я прохожу мимо.
Я бегу.
Мне надо вернуться к озеру. Мне нужно войти в воду.
Я почти уже вспомнил - зачем.
И мне кажется, что я знаю, какой сегодня день.
Холодная вода обжигает как огонь – я не только тонул, но и горел.
Я чувствую, что нужная мне вещь совсем рядом, – меня словно током подёргивает.
Сперва я думаю, что это плоский, похожий на луну камень в песке.
Наклоняюсь.
Нет, это не камень.
Я поднимаю свою маску, прикладываю к лицу.
“Джейсон!”
Голос матери разносится над озером.
Я вздрагиваю.
Моя мать давно мертва.
“Джейсон!” - это голос призрака. Он всегда звучит в моей голове.
Я крепче сжимаю мачете.
И начинаю вспоминать - всё.
Джейсон - это моё имя.
Памела - имя моей матери.
Я переживаю свои смерти и безумие, ненависть и ярость.
Мой мир возвращается ко мне - весь, целиком, без остатка.
И я становлюсь собой.
Туман.
Я выхожу из воды.
“Джейсон! - голос матери звенит в моей голове - Джейсон Вурхиз!”
Я знаю - сегодня Пятница. Тринадцатое.
Это мой день. И мне нужно идти. Но не обязательно торопиться.
Я смотрю на мир скрозь прорези хоккейной маски.
В моей правой руке тяжелый клинок.
Я знаю - завтра будет Пятница. Тринадцатое.
И будет жатва.
Я слежу за бредущими ко мне фигурами. Если бы я мог улыбаться - я улыбался бы.
Вы все думали, что мне уготован ад. А я оказался в раю.
Целая планета - вся в моей власти.
И уже никто не остановит меня.
Остановить меня некому...
Я поднимаю клинок над головой.
Теперь я знаю - Пятница Тринадцатое никогда не кончится.
Похожие тексты: Мертвые пашни | Армия Маннергейма | Дети
Поддержите автора:
Большое спасибо!
|
|
|